„Trogan, kannst du schwimmen?“, rief er ehe er los ließ und zusammen mit dem Zwerg die Klippe hinab glitt.

Prustend tauchte Nayral wieder aus dem Wasser auf, nur um sofort erneut unterzutauchen und nach Trogan zu suchen. Immer wieder, wenn er die Oberfläche erreichte, hörte er die Rufe der Soldaten, doch unterhalb der Klippe konnten sie niemanden sehen. Die Gischt der herannahenden Wellen tat ihr Übriges und verbarg ihn vor den Blicken. Von neuem tauchte er unter und konnte endlich einen Stiefel fassen und zog ihn aus dem Wasser. Nayral griff nach dem Treibholz, das die Wellen hin und herwarfen, und hievte den Zwerg darauf, der hustend nach Atem rang.

Etwas kitzelte an seiner Nase, als er blinzelnd die Augen öffnete. Das gleißende Licht, das ihm entgegenschlug, ließ ihn die Augen sofort wieder schließen. Erstaunt stellt er fest, dass er nicht länger von den Wellen hin und her geschaukelt wurde, sondern endlich wieder auf festen Boden lag. Zögernd versuchte er erneut die Augen zu öffnen und versuchte seine Umgebung zu erkennen. Weißes Licht blendete ihn.

„Na endlich“, hörte er Trogans tiefe Stimme in seiner Nähe, als er sich aufrichtete.

„Mach das nie wieder, hörst du“, schrie der Zwerg ihn an, so dass Nayral zusammen zuckte. „Verdammt, was hast du dir dabei gedacht? Was denkst du, warum wir Zwerge in den Bergen leben und nicht in Cotharach oder sonst wo an der Küste? Na? Und?“

Nayral öffnete den Mund und wollte zu sprechen anfangen.

„Weil wir Wasser nicht mögen“, schrie Trogan regelrecht. „Hörst du? Und dann so was, schmeißt der einen Zwerg einfach so ins Wasser? Verdammt, Nayral, was hast du dir dabei nur gedacht?“

Argwöhnisch setzte Nayral sich auf und sah zu dem Zwerg auf, der vor sich hin schnaufend den Strand auf und ab lief.

„Verdammt, ich hätte sterben können!“, tobte er, so dass Nayral sich reflexartig duckte.

„Du lebst aber“, murmelte Nayral.

„Was?“, zornig schaute Trogan zu seinem Begleiter.

„Du bist noch am Leben“, sprach nun Nayral etwas lauter. „Was denkst du, was mit uns passiert wäre? Sie hätten uns nach Teihtidh Baliè gebracht, und du kennst die Gerüchte, die über die Zitadelle kursieren. Meinst du, die hätten uns so einfach rekrutiert?“

„Wir hätten kämpfen können und wären entkommen“, beharrte der Zwerg doch Nayral schüttelte den Kopf.

„Nein“, ein ersticktes Flüstern bahnte sich durch Nayrals Kehle. „Du weißt nicht, welche Schwadron uns da aufgelauert hatte.“

„Aber du“, fuhr Trogan ihn an. „Nayral weiß ja alles?“

„Das waren Jerims Männer.“

Diese Worte ließen den Zwerg in seinem unruhigen Marsch erstarren.

„Jerim?“, fragte er ungläubig mit den Händen in der Luft fuchtelnd. „Woher willst du das wissen? Das sind doch nur Schauermärchen.“

„Ich kenne ihn“, antwortete Nayral mit monotoner Stimme.

„Das … ist …“, stotterte Trogan.

„Ich hatte auch geglaubt, dass dies Märchen sind, doch …“, Nayral stockte. „Er ist der beste.“

„Wo sind wir eigentlich?“, riss er den Zwerg aus seinen Überlegungen.

„An einem Strand, doch, mir ist die Gegend nicht bekannt“, bekam er zur Antwort und schaute aufs Meer hinaus.

„Wir sollten gehen“, sagte er, als er ein stetiges Rauschen wahrnahm, den Zwerg am Kragen packte und so schnell wie möglich den nahe gelegenen Hang hinauf schritt.

„Was ist nun schon wieder?“, kreischte Trogan.

„Ich denke, du magst das Wasser nicht“, fragte Nayral sarkastisch. „Die Flut kommt und wenn wir dann noch hier unten sind …“

Panisch riss sich Trogan los und rannte den Hügel hinauf nur um sofort wie versteinert zu verharren.

„Ich glaub, ich weiß, wo wir sind.“

Keuchend blieb Nayral neben ihm stehen und erblickte die Zinnen einer riesigen Burganlage.

„Altiahn“, sprach er ehrfürchtig.